Официально в отпуске уже неделю, но продолжаю ходить каждый день на работу: то одно, то другое... Всего за время 4,5 года работы депутатом в Губдуме, неиспользованного отпуска накопилось на 152 дня.

По  форсмажорным обстоятельствам встречал Новый год в Москве. Но всё равно-дважды-по самарскому и московскому времени (зря что-ли народ призывал). Всем спасибо за поздравления и с наступающим Рождеством Христовым!

Многие сталкиваются с проблемами при перевозке ёлки: в багажник совать- иголки потом год не соберешь, без машины- нести неудобно и т.д. Мой способ такой: просто кидаю ёлку на крышу машины основнием вперед (не должно быть сломанных веток, чтоб не царапать, а мягкая хвоя не причинит вреда), затем беру буксировочный трос (есть у каждого в машине), пропускаю его между веток над стволом ёлки, концы завожу внутрь салона через передние двери, натягиваю и захлопываю двери, зажимая трос. Всё. Ёлка никуда не денется, можно ехать. Просто и эффектно.

Счастливого Нового года!.
 

 

Сегодня нечаянно впервые жизни принял участие в полновесном крестном ходе, да еще сельском- пять километров на пронизывающем ветру, вырывающем хоругви и уносящем в степь пение "Господи, помилуй!". Отказать знакомому батюшке и не идти было неудобно, а затем уже и нехотелось. Вспомнился рассказ Солженицына "Пасхальный крестный ход", и проводил невольно аналогии, но: совсем другое. Невольно стал думать, как бы я написал, коли был бы я писатель- и неуместного впереди и, наконец, упавшего пьяного, и крестящихся навстречу старушек, и стоящего с цигаркой у ворот хозяина, но так, чтоб был виден и сельский религиозный дух, и голоса женщин, и нежелавшего одеть на стуже шапку молодого парня-хоругвеносца и внезапно, к радости идущих, начертившийся в синем морозном небе крест от разминувшихся самолетов, и мысль в конце, что не стоит село без праведника.

По дороге туда (и потом обратно) читал Толстого, начатого вчера. Лет пять его уже не читал, и начал думать о стиле и литературных приемах, манере Толстого, благо том был с неоконченными произведениями (кроме Крейцеровой сонаты) и можно было видеть и шероховатости до его шливовки, и разные концы одного рассказа. И видимо для полноты писательских сюжетов неожиданно за столом оказался настоящий писатель, член союза и так далее, кажется звали Алексей. Зашла речь, и он напросился почитать что-то из своих рассказов компании. Рассказ назывался "Про пользу долгожительства" , или примерно так. Суть там была про жившую в старом самарском дворике еврейскую семью, где (подробности опускаю, хотя сюжет про Изю и собаку тронул),  зажилась старая 90-летняя мать, и мешала уже всем, что родная дочь Мара все мечтала, когда же она помрет. А старух таки пережила Мару, а уж после померла. То ли смешной рассказ, то ли философический. Я все время ждал фразу: "но не такова была тётя Фима", но ее отчего-то не было. Несмотря на это было видно, что писатель был настоящий и оттого вкупе с наблюдениями за крестным ходом, рассуждениями о приемах Толстого я окончательно решил сменить жизнь и стать писателем. Все равно бюджет примут какой хотят без единой моей поправки, а на телевидение меня Скрыльник не пустит. Так лучше я глаголом буду жечь сердца людей.
 
Тем более, что писать я буду не какую-нибудь х***ю про тетю Фиму, а скажем про тетю Любу и как все хотят, чтобы она подольше пожила.

Сегодня в разговоре с одной знакомой, меня поправившей, вдруг обнаружил, что мне не 43, а 42 года. Почему-то думал, что уже 43. Перепроверил на калькуляторе: 2010 - 1968=42, оказалось правдой. Скм, из-за этого выборного напряжения мозги, похоже, уже вкипают, скоро забуду, видимо, как зовут.

Третий раз пошел сегодня в первый класс. А заодно третий раз стал студентом.

Вчера отмечал с другом его профессиональный праздник- день строителя. А с некоторого времени у него появилась экзотическая причуда- ездить ночью по уличным безымянским кабакам и вдыхать полной грудью воздух кафе, где " Шум и гам в этом логове жутком, Но всю ночь напролёт, до зари, Я читаю стихи проституткам, и с бандитами жарю спирт". Пару раз как Гарун-аль-Рашид и я без охраны отправлялся с ним на поиски приключений со стволом за пазухой. Любимое место приятеля- кафе "Чинар" на Ракитовском шоссе, где готовят отличный хан (бараньи потроха такие) и разливают контрабандное азербаджанское вино. Когда туда привозишь иностранца, ему через пять минут требуется стакан водки в качестве антидепрессанта. Зато ощущений на два года.

Картина такая: за столиками под открытым небом сидят пожилые кавказцы, ласкающие глазами наших разгорячившихся девок, танцующих под "Черные глаза" и "Угнала тебя, угнала", пьяные безымянские гопники громко отмечают возвращение с очередной ходки Сереги, работники торговли отмечают день рожденья Любы Хомутовой, объявляя ей одну за другой песни "за любовь", лабух под фанеру поет "За друзей, за друзей, поднимаю я тост", лезгинка, "говорят на Кавказе" и т.п. хиты.

........PS проснулся в четыре утра от звука невыключенного телевизора. Шел фильм про чеченскую войну. Окруженные чехами пять десантников, патроны кончились, вертушку не прислали- скинули разгрузку, бронежилеты, зажгли в каске свечку и в тельниках и беретах перекрестившись молча пошли в штыковую. Пить хочется.

На улицах Самары вовсю стали торговать арбузами. Хорошо помню, что в прошлом году по телевидению вещали авторитетные эксперты, что есть арбузы раньше середины августа нельзя, т.к. всё, что продается раньше, накачано селитрой и т.п. химикатами для ускоренного созревания. А так как продаваемые вдоль дорог арбузы еще и впитывают выхлопы автомобилей, то и вовсе отрава. А сейчас говорят, что из-за "аномальной жары" ягоды созрели на камышинских полях досрочно и все впорядке, есть можно. Что думает прогрессивное человечество, уставшее от жары?